Ein Mann steigt auf einen Turm und heult.

(Grosze Gottesliebe beschmelzt die Sorge um alle Familien, in deren Schosz die Tragik anschwillt und wie das Leben, dopplernd, vorbeiheult.)

(Kontrolliert, ohne Nonchalance, ohne Hast.)

Ich hoere das und stelle mich auf den Balkon und rauche eine Zigarette. Respekt ist nicht das richtige Wort, diese harte Vokabel ist nicht notwendig.

Ich aber bin ein anderes Tier. Mich erfasst blasse Trauer. Ich versuche ihr als Melancholie den Tisch zu decken.