... wütet sich da hinein in den Wald, das muffige Unterholz, nein, das gerade nicht, tapert bloß wie ein jeden Morgen neu aufgezogener Spielzeugsisyphus, nicht ohne eine schnarrend sich drehende Schraube im Rücken, auf der einmal eingeschlagenen Route schnurstracks geradeaus, das, so scheint mir, ist die Frage, die den Text noch einmal wendet, denn dass das Hineingelaufe in meinen Wald mich den unsinnig sich schüttelnden Urängsten und Zielen keinen Schritt näherbringt, falls ich einen Zentimeter abweiche von der elenden Trimmdichroute (S. 59), das ist ja gerade falsch, aber weil es der unsinnige Waldgänger sagt, ist es wieder richtig, kurz, es ist ja Rollenprosa, natürlich, zusammengerührt aus unzähligen Rollen und Sätzen, aber doch, nun ja, geerdet in einem negativen Punkt. Erstaunlich, wie lang das durchgehalten wird. Ohne den alles durchflüsternden Witz ginge das nicht.